Прочитала у Велеслава про Вопросы и Ответы.
Как же так получается, что я никогда не задавала Вопрос Тому, через кого мог бы прийти ответ? Если встречался Тот, он сам оставлял мне вопросы…
Вопросы, конечно же, были… Но я всегда получала Ответы на свои Вопросы. Книги, случайные фразы, эпизоды… Когда долго живёшь вопросом, познавая его во всех подробностях, он в какой-то момент становится даже не содержащим в себе ответ, а собственно ответом. Пытаясь высказать, нарисовать образ ответа во всём его объёме и многомерности, попадаешь в пространство следующего вопроса и так… как в бутылке Мёбиуса. Это одно пространство со многими плоскостями…
Оттого-то и сложилось у меня об этом такое представление: «Коль знать вопрос, не нужен и ответ» или «А что не удостоилось ответа, вопросом не было» и т.п. довольно много… Темой вопроса и ответа я всегда, сколько себя помню, занималась.
И это понимание собственной сущности сквозной для сквозящего вымывает всякое представление о себе как о чём-то имеющем что-то, кроме дыхания…
«Покуда я нанизана на вдох, ужели же от выдоха свободна?»
Магия дыхания пронизывает всю бытийно-событийную ткань...)))))